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Afrodite (Venere di Milo), II secolo a.c. Louvre, Parigi Quando non si vede più terraferma, per mare, l'orizzonte è una linea circolare senza principio né fine. Si tratta di spazio, ma la suggestione è quella onirica del tempo sospeso. Proseguendo con la navigazione si ha l'impressione di attraversare il vuoto; l'assenza di punti noti rende tutto immateriale, come se il silenzio scavasse i corpi fino a occuparli. Poi di nuovo la terraferma, un'altra, forse la sola terraferma che abbia mai conosciuto: i Greci chiamano fàros il faro e mamà la madre. Da loro ho imparato anche sigà sigà, piano piano, con più calma.
Posso anche essere libero dinanzi al
potere della morte. Certo, non potrò mai liberarmi dal pensiero che la morte
segue i miei passi, e tanto meno negare la sua realtà. Ma posso ridurre la
minaccia fino ad annullarla non ancorando la mia vita a punti d'appoggio tanto
precari come il tempo e la fama. Non è invece in mio potere restare
costantemente rivolto verso il mare e confrontare la sua libertà con la mia.
Verrà il tempo in cui dovrò volgermi verso la terra e affrontare gli
organizzatori della mia oppressione. Sarò allora costretto a riconoscere che
l'uomo dà alla propria vita delle forme che, almeno in apparenza, sono più forti
di lui. Con tutta la mia libertà appena conquistata non mi è possibile
spezzarle, posso solo lamentarmi sotto il loro peso. Posso però distinguere, tra
le richieste che pesano sull'uomo, quali sono irragionevoli e quali sono
ineludibili. Un tipo di libertà, mi rendo conto, è perduto per sempre o per
lungo tempo. Parlo di quella libertà che deriva dal privilegio d'essere padrone
del proprio elemento. Il pesce ha il suo elemento, l'uccello ha il suo,
l'animale di terra il suo. L'uomo invece si muove in questi elementi correndo
tutti i rischi dell'intruso. Ancora Thoreau aveva la foresta di Walden, ma dov'è
adesso la foresta in cui l'uomo possa dimostrare che è possibile vivere in
libertà., al di fuori delle forme irrigidite della società? Sono costretto a
rispondere: in nessun luogo. Se voglio vivere in libertà, dev'essere -per ora-
all'interno di queste forme. Il mondo è dunque più forte di me. Al suo potere
non ho altro da opporre che me stesso -il che, d'altra parte, non è poco. Finché
infatti non mi lascio sopraffare, sono anch'io una potenza. E la mia potenza è
temibile finché ho il potere delle mie parole da opporre a quello del mondo,
perché chi costruisce prigioni s'esprime meno bene di chi costruisce la libertà.
Ma la mia potenza sarà illimitata il giorno in cui avrò solo il mio silenzio per
difendere la mia inviolabilità, perché non esiste ascia capace d'intaccare un
silenzio vivente.
Stig Dagerman,
Il nostro bisogno di consolazione
novembre 2006
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